Она не любила просыпаться рано

Она не любила просыпаться рано. Просто иногда засиживалась допоздна. До нового утра. Подходила к огромному окну, задумчиво отколупывала с рамы очередной кусочек старый краски, отворачивалась, шла на кухню, ставила на огонь старую, пережженую турку и варила себе густейший крепчайший кофе. Лимон. Две ложки сахара. Бросить подушку на широкий подоконник старого окна. Сесть поджать ноги и бездумно смотреть на пустынную улицу.
Она доставала телефон и перечитывала старые сообщения. Одно за другим. Входящие. Исходящие. Сохраненные. Пересыпая из ладони в ладонь горсточку своих воспоминаний.
Небо светлело. Кофе остывал. Смски заканчивались. И она начинала перечитывать их заново. Ее маленькая личная история ложилась кирпичоком в историю ее города, история города в историю страны, история страны во всемирную.
Небо светлело и опускалось ниже и ниже. Облака сулили долгожданный дождь. Ветер гладил ее по голове и уговаривал пойти поспать.
Ветер гулял по пустой квартире, думая про себя - "Сейчас я не ветер. Сейчас я сквозняк". Она зябко поджимала пальцы ног, но продолжала упрямо сидеть на старом широком подоконнике.
Она не любила просыпаться рано. И поэтому засиживалась допоздна.